Premier Chapitre
Dalila n’eut pas le temps de comprendre qu’elle ne serait plus là pour communiquer l’indice aux enquêteurs. Bloquée sur le ventre dans les fougères, elle venait d’être saisie d’un dernier sursaut de pensées incongrues dont le cerveau a le secret. Son assaillant portait une grosse montre d’acier. Il garda ferme son bras sous son cou et lui pressa les cervicales. Elle se débattit des bras et des jambes. Elle étouffait. Le bras se retira. Sa nuque se tordit, pas assez pour voir son visage. Un rayon de soleil transperça les branches en cette lisière de forêt qu’elle venait de traverser. Comme un signe de ce Dieu auquel elle ne croyait pas, la lumière se refléta en un jet bref sur la lame d’un couteau. Quelques heures plus tôt, Dalila s’était pourtant félicitée d’avoir résolu l’énigme de l’affaire Gustave Fellet.* * * 48 heures avant le meurtre de Dalila Boushaki ***
Le quadragénaire descendit les marches du parvis de l’église en chancelant sous son parapluie. Son regard atterré alternait entre le cercueil de son père, que quatre hommes en costumes sombres chargeaient dans le corbillard, et la pierre glissante de pluie. Son pied posé sur les pavés de la place, les larmes le submergèrent comme jamais. Une vieille femme attristée se posta devant lui. L’inconnue lui ouvrit ses bras. Albin la serra d’une accolade affectueuse.
– On le regrettera tous, notre Salomon.
Albin se pinça fort de l’ongle contre le chagrin. Quelques minutes plus tôt, butant sur les mots à la lecture de l’Epître de saint Paul aux Romains, il avait réalisé dans un rideau de larmes qu’ils étaient nombreux à être venus des vallées aux alentours lui rendre un dernier hommage. Un retraité aussi méconnu, portant des moustaches fines comme en ont les vieux, lui tendit sa main. Il la serra d’une poignée chaleureuse.
– Merci ! Merci d’être venu !
– On l’aimait bien, ton père… C’était une belle personne.
Les pupilles rendues brillantes par l’âge fixèrent les yeux rougis d’émotion.
– Je t’ai connu enfant, fit le vieil homme. Ça fait si longtemps.
Albin hésita. La susceptibilité de l’inconnu en fut froissée :
– Tu ne te rappelles pas de moi ? Je suis Georges.
Albin aurait voulu lui répondre que oui, bien entendu, comment oublier Georges... Le mensonge aurait été visible. Il ne se souvenait pas de lui, ni de quiconque d’ailleurs. Ils avaient beau se nommer les uns après les autres en lui serrant la main, il s’imaginait à chaque fois qu’ils s’étaient trompés d’obsèques. Il cligna des paupières et se contenta de sourire.